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El repertorio de poemas que tienen ante ustedes es fruto de cuantas voces, como severos ladrillos, han cimentado un canto al unísono. Es balada de eternidad, imperfecta, como todo rastro de persona en la cadencia del tiempo. Aquí dentro hay almas —no versos—; aquí dentro hay un motivo para ser eternos, una razón irracional para levantar generosos la mano y pedir la siguiente hoja. Hoja. No hay páginas, las páginas son cosa de los escritores y aquí hay otoño. Uno cálido y gélido, uno árido y espeso, uno que cabe en una mirada y nunca en todas las manos —juntas—.